Peroline
Plume de gerfaut
Plumes : 17
 Hors ligne
Messages: 848
Y'en a qu'une comme elle (et heureusement...)
|
 |
« le: 09 Novembre 2007, 16:49:01 » |
|
Ah, ce cours de poésie est teeeeeeeellement chiant qu'on se donne des mots imposés histoire de casser un peu la monotonie...
Voici mon écrit, pas fracassant, mais bon, c'est déjà ça comme disait l'autre...
Les mots imposés sont :
Boucle, sempiternel, vieux shnock, tête, pull, inscription, mutation, horizon.
Je me retrouve encore une fois dans la sempiternelle file d’attente pour l’inscription universitaire. A la tête des autres étudiants devant moi, je comprends bien que je ne suis pas le seul à avoir cette journée en horreur. J’avance, je m’arrête. J’avance, je m’arrête. Un vieux shnock du service de la scolarité m’emmerde ; il manque le justificatif d’assurance attestant de mon affiliation. L’horizon de ma journée s’assombrit à mesure que je comprends que je vais devoir remettre à un autre jour ma petite soirée plateau télé prévue avec Stéphanie. Il fait chaud, dans ces bureaux ; j’enlève mon pull, je pose mon sac et prends mon mal en patience. Je déconnecte l’esprit et pense à autre chose.
Le dernier livre que j’ai lu.
Le dernier film que j’ai vu.
La dernière carotte crue grignotée entre deux repas.
On me donne des listes de livres gigantesques et des tonnes d’indications sur l’avancée de mon année future : dans trois mois, je saurai tout de l’archéologie romaine ; dans six mois je serai incollable sur l’architecture antique grecque ; dans dix mois, je serai en stage en Turquie ; dans douze mois, probablement, je serai devenu le produit parfait, sans attache, sans passé, sans envies et sans défauts. Je serai mort, à l’image de ces fossiles que j’étudie depuis trop longtemps. Alors je crie, je demande ma mutation – je refuse ! Je ne le ferai pas ! je ne veux pas devenir celui que je suis en train d’être. Mais la boucle est bouclée. Ma carte bleue est déjà passée, on me donne le programme de la rentrée avec un grand sourire. Encore un an, un an de perdu dans une foule d’esprits errants. Je coule.
|
